Nuit psychédélique

Dans le tourbillon assourdissant

De la grande messe métallique,

Et sous les lasers fluorescents,

Je dansotte avec les alcooliques.

Pris dans un tourbillon de folie,

Dans l’abysse je suis entraîné ;

J’aperçois la méduse Aurélie ;

Sous ses ailes d’or je vais caner.

Le mal de tête me ressuscite, 

M’extraie du tourbillon de mes rêves.

J’émerge dans une aube anthracite

Celle qui m’enténèbre et me crève.

Dansez arias

Les soucis dansent avec moi

Dans un tourbillon de joie.

Ils ont vibré d’effroi

Aux souffles de Dame Fortune,

Et ont trépassé

Dans un tourbillon de bonnes nouvelles.

Ils ont ressuscité

Aux détours des vicissitudes de la vie ;

D’autres esprits les avaient invités.

Avant de partir, valsez avec moi.

Le labeur, ma solitude

Dans un tourbillon de labeur,

J’enfonce mon impérieuse vanité.

Agite-toi, besogne indispensable ;

Tes objectifs me font vibrer jusqu’à la moelle.

Sous le joug d’un capitalisme fiévreux,

Sous la férule de fébriles mépris,

Je tourbillonne dans la vaste économie,

Dans la solitude endormie.

Mouvements amoureux

Dans le tourbillon de l’amour,

Tes yeux tournent en vrille,

Ta voix descend en spirale,

Ton parfum monte en volute,

Ta grâce tourne comme une hélice,

Et mon cœur se tortille d’amour.

L’infâme jalousie

Dans le tourbillon de la passion,

J’aperçois maintes rivalités.

Mon amour est en ébullition

Dans la tortueuse volupté.

Mes mots s’agitent de jalousie

Qui dans un tourbillon de violence

Enlève à l’amour sa poésie.

Le poème se meurt en silence.

Un vaste tourbillon de colère

Entraîne mon esprit et mon cœur

Dans des pensées qui vont vous déplaire ;

Mon âme s’abîme de rancœur.

Ô vieillesse

Par la fenêtre de la vieillesse,

J’aperçois mes années printanières

Qui dans un tourbillon de joliesse

Me saluent de brillante manière.

Le tourbillon de la mort m’entraîne.

Avec le trépas, je dois descendre.

Autour de moi, les années s’égrènent

La vieillesse me joue les Cassandre

Aux confins du trépas

Dans le tourbillon de l’angoisse,

La noire inconnue m’engloutit.

Je virevolte dans le néant,

Damné par l’hydre des ténèbres.

Je tournique dans l’ombre infernale,

Dans le tourbillon de la mort.

Aucune main ne me sauve,

Aucune parole ne me délivre

Du tourbillon d’un diabolique silence.

Dans le tourbillon des souvenirs,

Mon âme soudainement surgit ;

Leur mémoire va me retenir ;

Ils gravent sur mes années : ci-gît.

Le tourbillon de la création

Un jour Dieu a tourbillonné d’ennui.

Il s’est agité dans la profonde nuit

Et s’est morcelé en d’infinis tourbillons

Qui tournent autour de l’éternel sillon,

Celui que Dieu creuse continuellement

Dans le labyrinthe de son entendement.

David Frenkel (publié aussi sur le site Dr Plume en Plume)

Les jours d’une semaine

S’écoulent doucement

En une multitude

De petits phénomènes

Ou grands événements

Prenant de l’altitude

Ou de la profondeur

Au sommet du bonheur

Bien des jours se reposent

Libérés des laideurs

Ils goûtent aux honneurs

Des merveilleuses choses

Les jours mettent du temps

A parcourir les peines

Qui s’étendent le long

D’un destin déroutant

Les jours tristes s’égrènent

Ils sont à nos talons

Alors tant de douleurs

Enfouissent les jours

Dans les abîmes sombres

Où s’emplissent les pleurs

De ces tristes séjours

Qui nous ont fait de l’ombre

Mais la félicité

Repêche les journées

Du fond d’un désespoir

Elles sont aux côtés

Des joies abandonnées

Elles brillent de gloire

Mais hélas elles filent

Vers l’empyrée gardien

De nos réjouissances

Ici-bas aucun fil

Ne noue le quotidien

A l’un de nos cinq sens

David Frenkel (Publié également sur le site De Plume en Plume sous le pseudonyme Benadel)

Là-bas, dans une contrée lointaine, les gorges gargouillent de ventres creux ; des corps criant famine à l'orée de la mort, se noient dans l'ornière médiatique, les voix de pauvres hères s'égrènent aux oreilles repues d’informations.

Alors, là-bas sur les rives du Styx, bien des cœurs se dilatent d'espoir quand le baratin s'enrobe de miel, quand la fourberie se recouvre de mots doux ; le cupide remplit son escarcelle  avec l'oseille pleuvant des mains de ceux qui rêvent de joyeux lendemains. Les miséreux à bord de fragiles nacelles empruntent la voie de la camarde ; et les larmes salées des naufragés se posent sur l'écume de la faim projetée par le dédain déferlant sur un continent relégué dans l'oubli, sur les ventres crevant à l'ombre de l'humain.

Là-bas, la mitraille crépite sur les bougres haineux ; l'enchevêtrement de croyances animant maintes âmes, l'enracinement des religions dans les têtes qui fourmillent de traditions, sont pour certains des pépites d'or ; et les aboiements des cadors ameutant la gent crédule, se débarrassant de leur pécule pour s'embarquer sur un sinistre véhicule, soulèvent la houle de mépris sur des batelets où les gueux vont expirer.

Mais là-bas, les enflés enfouissent leur bouille dans une veulerie fataliste ; nimbés d'une auréole d'innocence, leur sang grouille des microbes du crime.

David Frenkel