Dans ma vieille carcasse

Jour et nuit je rêvasse

Depuis mon marécage

J’observe les nuages

Ils naissent et trépassent

D’autres prennent leur place

Suis-je la nue furtive

Cette âme fugitive

Suis-je l’ombre du ciel

Passant sur l’essentiel

Ou suis-je une plaie vive

D’un bon Dieu qui s’esquive

Ô douleur je te sens

Coule larme de sang

Sur un homme sans veine

Quand mon cœur est en peine

Malheur incandescent

Tu brûles l’innocent

Suis-je l’esprit falot

Ballotté par les flots

Suis-je l’aberration

D’un monde en création

Ne suis-je que le lot

D’une épopée mélo

Ô joie je me sens naître

Quand le bonheur vient paître

Sur l’homme évanescent

Ou quand l’amour descend

Sur un cœur qui va mettre

Le feu à tout son être

Dans ma vieille carcasse

Je me trouve cocasse

Tant d’imagination

Pour une incarnation

La nature me casse

La vie n’est pas loquace

David Frenkel (poème publié sur le site De Plume en Plume sous pseudonyme Benadel)

https://www.youtube.com/watch?v=rEGOihjqO9w

La froide indifférence d’un œil glauque se perd dans l’anonymat d’un cercueil mobile. Tant de sympathies vont s’enterrer, rongées par les larves solitaires ; l’humain tombe en poussière. Les mains s’accrochent aux barres de secours, mais aucun regard ne se cramponne à autrui, nul sourire ne chasse l’air transi des humeurs cacochymes dans ce transport anonyme. Seul un numéro l’identifie. Les pages de nombreuses existences s’étalent sur les plate-formes roulantes. A l’arrivée l’étoile les ramasse ; aucun nœud ne les unit ; elles brilleront en solitaire et pâliront à l’ombre d’une amitié. L’étoile les pose sur un prochain départ dans l’espoir que les bouches, dans un assemblage verbal, puissent les porter vers elle en offrande , ainsi nouerait-elle les pages de maintes vies.

      La ville habille l’homme. La solitude est le costume du citadin. L’artificiel moule le paraître quand la déréliction épouse l’être. L’individu a jeté le haillon solidaire par les fenêtres des cages à lapin. Les gens en chemise de nuit cherchent leur muse dans une cambuse. Dehors la tempête urbaine souffle ; le silence populaire balaie les rues ; l’âme s’endort devant le sortilège. Dieu lui parle à travers une lucarne. Les anachorètes des métropoles vivent dans leur tanière. Se nourrissant de divine lumière, ils professent la foi cathodique.

David Frenkel