Je ne comprends plus leur sabir.

Les gens parlent à leur façon ;

On ne construit plus une phrase.

Le langage frôle le pire,

Personne ne fait la leçon

Aux gens qui ne sont pas en phase

Avec le charme du français.

Ne vénérant plus cette langue,

Ils la broient dans l’abréviation

Des mots se taillant un succès,

Dans la littérature exsangue,

De nos jeunes en perdition.

Bientôt les onomatopées

Se substitueront aux paroles

Des individus angoissés ;

On entendra la mélopée

Des hommes pleurant leur école.

Français, vous avez trépassé

Dans la flemme et la nonchalance

Des hommes jetant au rebut

Les mots brillamment ordonnés

En phrases pleines de bon sens.

Pauvres individus imbus

De platitudes fredonnées

Par les journaux de boulevard,

Par les sirènes cathodiques,

Faisant fi de toute grammaire.

Ils moulent l’information phare

Dans l’expression journalistique

Des publications éphémères

Encombrées de néologismes.

Las leur langage fait florès

Dans une société qui court

Après le sensationnalisme.

Malheureux lecteurs, pauvre presse,

La médiocrité vous entoure.

Ô couleurs d’une nouvelle saison ;

Le feuillard va tomber en pâmoison

Car l’automne reproduit à foison

Les ressemblances d’une floraison.

L’été ne réchauffe plus ce jardin ;

L’automne refroidit les citadins

Quand un jour ils s’aperçoivent soudain

Que les œillets d’un bel incarnadin

Ternissent sous une clarté laiteuse.

Les œillets offriront leur mine honteuse

A la vigne aux vendanges prometteuses ;

Ils rosiront une vigne juteuse.

L’été n’est plus, il soutenait le jour ;

L’automne favorise le séjour

De la nuit mais le soleil est toujours

L’astre passant à travers les ajoures

Qui percent la sombre voûte céleste.

Même quand la froide saison se leste

D’une grande obscurité qui déleste

Le jour ; la lumière surgit de l’est.

L’été trépasse sur l’abricotier;

L’automne va naître sur l’églantier;

Il ne sucrera son fruit qu’à moitié.

L’été trépassé sur l’arbre fruitier

A défini la couleur abricot,

Mais le cynorhodon dans les bocaux,

A la couleur rouge coquelicot,

N’a pas de couleur qui lui fait écho.

L’été plonge dans un ciel étoilé.

Il retire un automne qui s’est voilé

D’une nova. L’éclat va s’étaler

Sur les plaines qui vont étinceler.

Un jour, quand l’automne devra mourir,

La nova va de nouveau recouvrir

D’une aura l’étoile qui va nourrir

Le ciel. Et la plaine va s’assombrir.

Le peuple qui avait été emporté

Par les turbulences du Moyen Age

Gisait dans les abîmes du déni.

Dépossédé des ses terres

Il survécu dans les poussières de l’exil,

Dans les pénombres bienveillantes,

D’un monde obscurci.

Mais le spectre d’une ombreuse haine

Agita une langue vénéneuse ;

Les pensées immondes d’une race blonde

Soufflèrent sur les braises du temple juif.

Le feu se ralluma et servit de martyre

Dans une nuit cauchemardesque.

L’aube écarlate des âmes innocentes

Déchira pourtant la nuit ténébreuse ;

Elle éclaira la vacuité du spectre

Qui s’évanouit devant son insignifiance,

Et sur les remords des nations

S’édifia la judaïté

Constituée de terre et de pierre.

Sur un bord de la méditerranée,

Scintilla le fanal d’un pieu idéal.

D’une terre en partage,

Devait s’élever le gage de la paix.

Mais la lugubre obsession

Des froides possessions

Encouragea l’idée fauve

D’une bannière qui exploserait

Lorsque Allah rugirait des ventres.

Le terrorisme de jeunes sémites

A ranimé le spectre.

Les médias qui se noircissent,

Le « palestinien » collé sur la plume,

En taisant les incitations à la haine

Élèvent un rêve abominable

Dans un semblant de bien-pensance :

L’annihilation d’Israël,

Le juif des nations.

« Le peuple palestinien n’existe pas. La création d’un Etat palestinien n’est qu’un moyen de poursuivre notre lutte contre l’Etat d’Israël pour l’unité arabe. En réalité, il n’y a pas de différence entre Jordaniens, Palestiniens, Syriens et Libanais. » – Zuheir Mohsen, dirigeant de l’OLP, interview donnée au journal néerlandais Trouw, mars 1977.