Les jours d’une semaine

S’écoulent doucement

En une multitude

De petits phénomènes

Ou grands événements

Prenant de l’altitude

Ou de la profondeur

Au sommet du bonheur

Bien des jours se reposent

Libérés des laideurs

Ils goûtent aux honneurs

Des merveilleuses choses

Les jours mettent du temps

A parcourir les peines

Qui s’étendent le long

D’un destin déroutant

Les jours tristes s’égrènent

Ils sont à nos talons

Alors tant de douleurs

Enfouissent les jours

Dans les abîmes sombres

Où s’emplissent les pleurs

De ces tristes séjours

Qui nous ont fait de l’ombre

Mais la félicité

Repêche les journées

Du fond d’un désespoir

Elles sont aux côtés

Des joies abandonnées

Elles brillent de gloire

Mais hélas elles filent

Vers l’empyrée gardien

De nos réjouissances

Ici-bas aucun fil

Ne noue le quotidien

A l’un de nos cinq sens

David Frenkel (Publié également sur le site De Plume en Plume sous le pseudonyme Benadel)

Là-bas, dans une contrée lointaine, les gorges gargouillent de ventres creux ; des corps criant famine à l'orée de la mort, se noient dans l'ornière médiatique, les voix de pauvres hères s'égrènent aux oreilles repues d’informations.

Alors, là-bas sur les rives du Styx, bien des cœurs se dilatent d'espoir quand le baratin s'enrobe de miel, quand la fourberie se recouvre de mots doux ; le cupide remplit son escarcelle  avec l'oseille pleuvant des mains de ceux qui rêvent de joyeux lendemains. Les miséreux à bord de fragiles nacelles empruntent la voie de la camarde ; et les larmes salées des naufragés se posent sur l'écume de la faim projetée par le dédain déferlant sur un continent relégué dans l'oubli, sur les ventres crevant à l'ombre de l'humain.

Là-bas, la mitraille crépite sur les bougres haineux ; l'enchevêtrement de croyances animant maintes âmes, l'enracinement des religions dans les têtes qui fourmillent de traditions, sont pour certains des pépites d'or ; et les aboiements des cadors ameutant la gent crédule, se débarrassant de leur pécule pour s'embarquer sur un sinistre véhicule, soulèvent la houle de mépris sur des batelets où les gueux vont expirer.

Mais là-bas, les enflés enfouissent leur bouille dans une veulerie fataliste ; nimbés d'une auréole d'innocence, leur sang grouille des microbes du crime.

David Frenkel

La fumée s’élève onduleusement ;

Elle se tortille à débarrasser

Le café de ses tourments ;

La tension s’évacue au travers les cigares ;

On renifle l’odeur âcre des peines ;

Les corps inspirent la fin,

Mais les têtes respirent enfin ;

On dépose son fardeau

Dans les brumes d’un bistrot.

La rumeur de la foule soûle la réalité ;

Elle titube dans les cerveaux humains

Et vient choir sur un quotidien revu

Dans la griserie d’un estaminet.

Méchante humeur passez, muscade ;

La convivialité sucre l’orangeade ;

Le meilleur et le pire offrent leur part

Dans la promiscuité des bars.

Le savoir s’invite dans un salon de thé ;

Le génie s’approche d’un tabouret ;

Ils parlent à l’étudiant,

Ils prennent la main de l’écrivain.

Le mystère se dévoile soudain,

Au plus fort d’un charivari

Quand le vin coule dans une brasserie.

Lorsque les verres s’entrechoquent,

Les idées les plus loufoques

Heurtent de plein fouet les idées arrêtées ;

Chacun sème sa graine de folie

Quand on a bu la coupe jusqu’à la lie

Ou lorsqu’on a goûté aux plaisirs de la vie.

Les espoirs et les souhaits se déversent

Dans les troquets élevant en vase clos

Les hommes brillants et les quidams falots.

Les carnotzets aux relents prononcés,

Les estaminets aux émanations fétides,

Se rient des conventions,

Dérident la gent gourmée ;

Assis ou debout devant un zinc,

L’individu s’envole sur l’air d’un bastringue.

David Frenkel (Publié également sur le site De Plume en Plume sous le pseudonyme Benadel)