L’automne plombe le ciel ;

La chape de plomb s’étale,

Recouvrant le ciel opale ;

Le jour, rayons livides,

D’une face automnale

Grisaille les humeurs

Coulant d’une terre attristée,

Ternit les humeurs

Tombant d’une tête ombrageuse ;

L’automne célèbre les morts.

Le lumignon d’un sourire céleste

Éclaircit par moment la destinée funeste.

La mort crie sous les ailes grises d’un oiseau,

Et les cils d’une paupière d’automne

Battent la lueur d’un fragile flambeau.

Mais en méditerranée,

Le cyprès toute l’année éclaire la mort ;

Il fait briller la prunelle

Perdue dans la nuit éternelle.

Maints doigts verts d’une plante de cimetière

Verdissent la pâleur qui plombe

Des visages familiers ;

Le deuil surplombe leur esprit.

Le cyprès, fusée verdâtre,

Propulse leurs pleurs vers les cieux

Et dégage cette quiète verdeur

Qui rassérène les hiboux

Au pied de l’automne.

Les écailles du cyprès,

Les tenailles d’une illusion,

Semblent verdir les morts

Plongés dans l’obscurité,

Semblent couvrir le hululement

D’une verte musique.

C’est la ritournelle d’un arbre

Annonçant aux morts

L’air de la Toussaint.

Ô défunts, levez-vous,

La messe du souvenir

Célèbre l’automne,

Le printemps de vos nuits.

David Frenkel (Publié aussi sur le site De Plume en Plume)